L'ALBA MERIDONALE
Manca sempre qualcosa, c'è un vuoto
in ogni mio intuire. Ed è volgare,
questo non essere completo, è volgare,
mai fui così volgare come in questa ansia,
questo “non avere Cristo” -una faccia
che sia strumento di un lavoro non tutto
perduto nel puro intuire in solitudine,
amore con se stessi senza altro interesse
che l'amore, lo stile, quello che confonde
il sole, il sole vero, il sole ferocemente antico,
-sui dorsi d'elefante dei castelli barbarici,
sulle casupole del Meridione- col sole
della pellicola, pastoso sgranato grigio,
biancore da macero, e controtipato, controtipato,
-il sole sublime che sta nella memoria,
con altrettanta fisicità che nell'ora
in cui è alto, e va nel cielo, verso
interminabili tramonti di paesi miseri...
L'ALBA MERIDIONAL
Sempre manca alguna cosa, hi ha el buit
en cada intuir meu. I és vulgar,
aquest no ser complet, és vulgar,
mai no havia estat tan vulgar com en aquesta ànsia,
aquest “no tenir Crist” -un rostre
que sigui l'instrument d'una feina no del tot
perduda en el pur intuir en solitud,
amor per si mateix sense cap més interès
que l'amor, l'estil, allò que confon
el sol, el veritable sol, el sol ferotgement antic,
-sobre l'esquema d'elefant dels castells bàrbars,
sobre les barraques meridionals- amb el sol
de la pel·lícula, pastós desgranat gris,
blancor de pou, i revelat, revelat,
-el sol sublim que resta a la memòria,
amb la mateixa corporeïtat que a l'hora
en què és alt, i va pel cel, cap a
interminables capvespres de països mísers...
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