SERATA ROMANA

Dove vai per le strade di Roma,

sui filobus o i tram in cui la gente

ritorna? In fretta, ossesso, come

ti aspettasse il lavoro paziente

da cui a quest'ora gli altri rincasano?

È il primo dopocena, quando il vento

sa di calde miserie familiari

perse nelle mille cucine, nelle

lunghe stracce illuminate,

su cui più chiare spiano le stelle.

Nel quartiere borghese, c'è la pace

di cui ognuno dentro si contenta,

anche vilmente, e di cui vorrebbe

piena ogni sera della sua esistenza.

Ah, essere diverso -in un mondo che pure

è in colpa- significa non essere innocente...

Va, scendi, lungo le svolte oscure

del viale che porta a Trastevere:

ecco, ferma e sconvolta, come

dissepolta da un fango di altri evi

-a farsi godere da chi può strappare

un giorno ancora alla morte e al dolore-

hai ai tuoi piedi tutta Roma...

Scendo, attraverso Ponte Garibaldi,

seguo la spalletta con le nocche

contro l'orlo rosicchiato della pietra,

dura nel tepore che la notte

teneramente fiata, sulla volta

dei caldi platani. Lastre d'una smorta

sequenza, sull'altra sponda, empiono

il cielo dilavato, plumbei, piatti,

gli attici dei caseggiati giallastri.

E io guardo, camminando per i lastrici

slabbrati, d'osso, o meglio odoro,

prosaico ed ebbro- punteggiato di astri

invecchiati e di finestre sonore-

il grande rione familiare:

la buia estate lo indora,

umida, tra le sporche zaffate

che il vento piovendo dai laziali

prati spande su rotale e facciate.

E come odora, nel caldo così pieno

da esser stesso spazio,

il muraglione, qui sotto:

da Ponte Sublicio fino sul Gianicolo

il fetore si mescola all'ebbrezza

della vita che non è vita.

Impuri segni che qui sono passati

vecchi ubriachi, frotte si sbandata

ragazzaglia: impure traccie

umane che, umanamente infette,

son lì a dire, violente e quiete,

questi uomini, i loro bassi diletti

innocenti, le loro misere mete.

VETLLADA ROMANA

A on vas pels carrers de Roma,

en el troleibús o els tramvies amb els quals la gent

retorna? ¿De pressa, obsés, com

si t'esperés la feina pacient

de la qual a hores d'ara els altres tornen a casa?

Tot just hom acaba de sopar, quan el vent

sap de càlides misèries familiars

perdudes per les mil cuines, pels

amples carrers il·luminats,

sobre els quals amb més claredat apunten els estels.

Al barri burgès, hi ha la pau

de què cadascú al seu si s'acontenta,

fins i tot vilment, i de qui voldria

plena cada nit de la seva existència.

Ah, ésser diferent -en un món que també

és culpable- vol dir no ser innocent...

Vés-hi, baixa, al llarg de les cantonades fosques

dels carrers que duen al Trastevere:

heus aquí, aturada i desconcertada, com

desenterrada d'un fang d'altres èpoques

-per a deixar-se fruir per qui pot arrencar

encara un dia a la mort i al dolor-

als teus peus tota Roma...

Davallo, passo el Pont Garibaldi,

ressegueixo l'ampit amb els artells

contra el cantó rosegat de la pedra,

dura en la tebior que la nit

tendrament respira, sobre la volta

dels càlids plàtans. Radiografies d'una apaivagada

seqüència, a l'altra riba, plans,

els àtics de les vil·les groguenques.

I jo em miro, tot caminant pels paviments

desgasats, d'os, o, més ben dit, oloro

prosaic i ebri -puntejat d'astres

envellits i de finestres sonores-

el gran barri familiar:

el fosc estiu l'inodora,

humit, entre les buits tufs

que el vent plujós dels lacis

camps expandeix sobre vies i façanes.

I com olora, en la calor tan plena

d'ésser ella mateixa espai,

la muralla, aquí sota:

des del Pont Sublicio fins al Gianicolo

la ferum es barreja amb l'embriaguesa

de la vida que no és vida.

Impurs senyals que hi han passat

vells embriacs de Ponte, antigues

prostitutes, colles de dispersos

joves marginats: impures petjades

humanes que, humanament infectes,

hi són per a fer presents, violentes i tranquil·les,

aquests home, llurs baixos delits

innocents, llurs míseres metes.

(Pier Paolo Pasolini, de La ricchezza, del llibre La religione del mio tempo)